und als ich nachts das vertraute propellergeräusch vom engelchen hörte, schlich ich leise in die küche.
die flügelschnitte kam triefnass und verheult aus portugal zurück, landete unsanft mitten im balkonkasten der erdbeeren, verbuddelte schniefend ihr "italia"-shirt, machte trapattoni eine kerze an, flog einmal quer durch die küche um den dänischen schnittkäse mit einer energischen bewegung in den müll-oskar zu verbannen, schmiss den IKEA-katalog ins altpapier und legte sich dann löffelnd zum schwefelkerl in den ofen, depremiert und mit blauen füssen.

2:1, und trotzdem kein glück. vielleicht kümmert sich ja sicilia um den blinden russen, der da gestern eine pfeife in die hand bekommen hat.