"die, nimm die da, da vorne" brüllte mir das propellerweib mit nasalem stimmchen von oben zu, rüde und entnervt durch die regalreihen des riesigen supermarktes fliegend. ich packte sie mehr nebenbei am flatterhemd und wickelte ihr schnell ein soft&sicher um den ebenfalls erkälteten leib, bevor sie sich maulend losriss und richtung obstabteilung schwebte.
"die, un-be-dingt!", sprachs und landete auf dem grünen haufen, der mit
Trauben, hell - span. kg/1,79 €
ausgezeichnet war. ich guckte schnell links, dann noch mal rechts, und steckte mir eine besonders pralle traube in den mund, kniff augen und speicheldrüsen gleichzeitig zusammen und machte ein geräusch wie "Mmmmmhhh!!!".
während ich eine tüte mit trauben, hell abfüllte, flog das propellerweib schon weiter, richtung nutella-sonderedition.
"heee, wo ist der rest von uns vieren ?" rief ich hinterher.
"der schwefelkerl lungert zwischen den zeitschriften, die schweinehündin hängt mit einem spitzgedackelten zwergpinscher in der polnischen wurstecke ab und du stehst vor mir." sprachs, und düste ab.

toll, dachte ich, starrte müde auf den berg trauben und fragte ernsthaft bei mir nach, ob eigentlich jeder ein engelchen, ein deifelchen und einen schweinehund zur seite hat, und ob bei mir die spezial-ausgabe der besonders aufmüpfigen und extravaganten charaktäre gestrandet ist.
ich schob also den wagen durch die regalreihen, zuppelte den schwefelkerl laut gackernd aus der Coupe, schnappte die schweinehündin am strasshalsband, noch bevor sie ihre duftmarke setzen konnte, und schob mit allen zur kasse.
der schwefelkerl nieste laut in die vorderste drop-reihe und riss dem engelchen das soft&sicher vom leib, schneuzte rein und liss sich ermattet in die trauben plumpsen.
die kassiererin sah natürlich nichts, auch nicht die kleine hand, die sich immer wieder zwischen ihren scanner und dem barcode der zu scannenden lebensmittel schob.
"macht 6,66 €."

"ja ne, is klar."

ich bin der personifizierte schnupfen.
meine augen rot, verschluckte endsilben und taschentücher in sämtlichen carhartt-taschen, seufzen alle fünf minuten.
unfähig, auch nur einen gedanken gerade zu denken, ohne von einem 3er-nieser interruptet zu werden, verspüre couch-drang und bin appetitlos.
woher, warum, wem darf ich es weitergeben ?
karmaknick, keine musik heute und vor mir der berg der taten, der bestiegen werden will, dünne luft da ganz oben.
es wird spannend, heikel und heftig, aber nicht heute, nicht jetzt und morgen auch nicht.
ich sammle schon mal phrasen wie "alles in sicheren tüchern", "kuh vom eis holen" und "das habe ich nicht gewußt, bis wann?", hinterlasse an dieser stelle aber vorerst nur ein ? und *tschi-tschiie-tschieee* werde das tun, was alle guten frauen dieser erde in solch fragwürdigen und fragilen momenten tun würden : ich geh mir ein paar neue fliflops schuhe kaufen, basta.

(...) "Einmal Ex", rauscht es über den Rettungsdienstfunk. Ex wie in Exodus.

(...) Ein bösartiges, rabenschwarzes Finale, wie es sich nur ein Gauloises rauchender französischer Einnamiger ausdenken kann."

"den kenn ich noch von früher", sag ich zu m., rechne nach, starre derweil den aufleger an und knautsche braunen cord-bezug zwischen den fingern.
und als ich bei "das ist so um die zwanzig jahre her" ankomme, fühle ich mich reif für vital-kapseln und kukident, lasse verschreckt einen flipflop vom fuss fallen.
es ist samstag, früher nachmittag. die sonne scheint durch die schaufensterscheibe, die musik plätschert aus den boxen, m. wippt und ganz tief in mir drin wird die
zynikerin wach- wie immer, wenn mein hirn auslauf bekommt. wir sitzen entspannt auf breitem cord, kollektives chillen konzentriertes gucken bei sorgfältig aufgelegtem in der wertanlage
"ich komm noch drauf, die hatten einen französischen namen, glaub' ich" ließ ich nicht locker. ist mir doch egal, ob ich die halbe nacht nach dem namen einer muppet-figur suche, oder bei den deeeeep-soul-jazzigem-stream-funk-an-lounge-beats- klängen meine jugend-archive nach bandnamen durchforste.
beides geht meist in die oft zitierte hose, weil namen und ich selten miteinander können. aber nun war es ehrgeiz der mich festhielt, was hatte ich sonst auch zu tun?
eine neue platte.
"das ist die musik aus drei haselnüsse für aschenbrödel brüllte m. mir begeistert ins ohr.
mein hirn rief grad im unterbewußtsein-archiv an. ich hatte somit pause und konnte mich ganz den anderen neun zuhörern widmen.
sie sassen in einer reihe wie aufgefädelt. alles jungs, bis auf eine japanerin. alle in sandalen. sie hatten die hände am kinn oder mittig im gesicht, guckten konzentriert auf ihre fussbehaarung, prüfend. die japanerin sass kerzengerade und starrte den aufleger an.
wenn eine neue platte die sphäre verlagerte, verlagerten sie ihre beine, nippten am kaffee, die japanerin blinzelte.
sie sahen aus wie franzosen, rauchten filterlos oder slim und hatten keine socken an, ringe unter den augen, bartschatten, und ganz sicher fussgerollten feta zu hause im kühlschrank.
bei den klängen des aschenbrödel-märchens kämpfte sich ein kleiner lachkrampf aus meinem inneren hoch, krallte sich in der speiseröhre fest, dachte nicht daran, kampflos wieder in nach unten zu gehen, ohne wenigstens einen kalauer an den mann, an m. zu bringen.
"hi, ich bin bob!" brachte der lachkrampf gerade noch hervor, die Fight Club-DVD in der hand.
"das ist ja wie in einer selbsthilfegruppe mit musik" brachte ich es vorsichtig und entschärft an meinen nebenmann, an m., der verzückt neben mir sass und bei meinem ausser-haus-zynismus oft ironie-resistent wird. er jedoch grinste mich nur milde an und fleezte sich in der sonne.
es folgte die nächste platte, die mich akustisch an yoko-ono erinnerte, und ich schielte zu der japanerin. diese aber war kerzengerade eingenickt, die düsseldorfer sommer-sonne macht träge, auch wenn es aus den boxen schreit.
mein unterbewußtsein-archiv meldete negativ, während der ventilator die korrekte frisur des auflegers in unruhe versetzte.
er sah genau so aus wie vor zwanzig jahren, nur hatte er damals nicht diesen tragischen zug um den mund. pollunder und korrekter kurzhaarschnitt an jeans.
ernster und aufmerksamer gesichtsausdruck. stefan s. von ---------------
in düsseldorf kann man als bekannter elektro-musiker in ruhe seine platten auflegen, während die sonne mit der schaufensterscheibe natur-gobos an die wand wirft.
und während die ernst dreinschauenden statt socken ihre spiegelreflexkameras zücken, um diese spontane begebenheit von allen seiten abzulichten, da fiel es mir wieder ein. licht & blindheit. ewig her, deswegen link-los.
ich prostete dem archiv-gott mit cola zu, legte die zynikerin wieder schlafen, und stolperte hinter m. aus dem laden, platten- und wunschlos in den sonnenschein.

menschen in soaps sollen doch immer unheimlich echt wirken, so ganz nah am leben und real und zum anfassen.
jetzt machen die aber beizeiten dinge, ich mich mit einem fragezeichen auf der couch aufsitzen lassen ( ja, es ist eine sehr schlechte angewohnheit, aber zwischen sieben und halbacht am morgen habe ich in der linken hand 0,5 liter milchkaffe und in der rechten die remote, so siehts aus im hause flodder ) : warum gehen die nachts, wenn sie nicht schlafen können, immer zu ihrem kühlschrank, beißen sich dabei auf die unterlippe, holen eine flasche kaltes sprudelwasser hervor, gießen sich ein ikea-glas randvoll damit und trinken es in einem zuge aus, während sie sich gedanken über ihr aktuelles soap-problem machen ?
ist das real ? bin ich die einzige, die ihr totenstilles wasser des nächtens direkt neben dem bett parkt ? bin ich unnormal ? und wieso implodieren die nicht auf der stelle, wenn sie sich dieses auf 3 grad runtergekühlte luft-wasser-gemisch auf ex in den magen jagen? wo ist das dezibel-starke bäucherchen ? WO?

mo pelham

jetzt könnten die fantastischen4 ( genau ) doch auch ( ja, ich weiß, das war ja damals alles nicht so gemeint, und überhaupt ist alles total peacig und nice ).

bunte sphäre, bunte blogo.
peace.

emotionaler brech-durchfall, bedingt durch gezwungenes rück-denken an zwei absolut verschwendete jahre kostbarster lebenszeit. ich-verschwendung, ego-bruch, bauch-blind hoch hundert.
das propellerweib sitzt auf der schulter und singt im loop "am ende bekommt jeder das was er austeilt", der schwefelkerl randaliert qualmend zwischen den balkontomaten und wirft die cherry-früchte durch die luft. wütend, aber wohl wissend, das wir alle auf der richtigen seite stehen.
wie war das mit dem lagerfeuer ? ich hätte da eine randvolle kotztüte zu verbrennen.

ach egal. wozu der aufwand ?

EDIT: nein, es geht hier ausschließlich um altlasten, alles über zwei jahre her, alles im randvollen brechbeutel, alles weg.

da tippt man einmal gedankenlos was über rasieren und melonen, und prompt geht dieses posting ohne anzuhalten oder luft zu holen auf platz eins der meistgeklickten der hafenversion.
sex sells, also auch hier.
aber und by the way : danke für den einblick in euer bad- und rasurverhalten, es war mir eine freude!
woanders gibt es kühlschrankinhalte, taschenmobiliar und shirt-farben, hier gibts rasurnarben, obstvorlieben, und die hintergrundmusik zum plötzlichen ableben.
hafen-gerecht.

in unmittelbarer nähe liegt mein frühstück.
ein französischer pfirsich, zweifach angebissen, auf dem sich aktuell um die 40 fruchtfliegen in losen zweier-gruppen zügellos, kichernd und gegenseitig poppen. der rechner surrt und das telefon schweigt, auf den herrlichen regen der letzten nacht folgt leider die sonne, und ich kann das tief nicht halten.
ich schaue textlos dem treiben der drosophila zu, hänge in gedanken fest an klebrigen altlasten und denke, es wär toll, wenn es für so was sprühreiniger gäbe. sprüh und weg, alles sauber, rein und fein.
die liste mit den dingen, welche ich seit letzter woche aus hitze-und wortlosen gründen nicht gepostet habe wird länger.

- mein schöner geburtstags-tag
- kinobesuch mit "fahrenheit 9/11"
- warum liegt warmer feta 8 tage schwer im magen?
- freibäder und ihre schattenseiten
- referrer und wie man sie anruft
- lebenspläne bis märz 2005

*scheucht ein 3er drosophila- gespann entnervt auseinander*

als gestern der regen anfing, stand ich sprichwörtlich mitten drin und freute mir einen ast ab ( woher kommt eigentlich dieser spruch ? ).
zu hause die fellchen auf den balkon gelassen, alle fenster aufgerissen, coldplay im herzen und eier in der pfanne. mädchenabend mit TV-vergiftung, texte im kopf, die alle mit dem regen weg sind, Sex and the City, wiederholung. ich mag miranda; sie ist so schwanger und so gut darin.
das propellerweib und der schwefelkerl feierten ausgelassen im backofen das ende der hitze-lethargie, während ich mich vom späten heimkehrer mit ideen bewerfen ließ. der baum vor dem fenster rauschte, die schweinehündin grunzte verstimmt, schmiss ihr strasshalsband in die ecke und ging ins körbchen, tauchstation.
all das zwischen hier und gestern in dieser stadt.
süße melancholie, my private tiefdruckgebiet.
eine wolke mit regen, and thank u for the music !

† 15.09.1907–08.08.2004

...und ich will ü-ber-haupt nicht wissen, wie viel kostbare lebenszeit ich mit dutzenden von imps verbracht habe.

und wer die traute hat, nah genug an mich heranzurücken, kann in meiner iris "born to kill" nachlesen.

herr, wirf eis vom himmel.

wird die eigene schmerzgrenze ganz weit runter gedreht.
freibad von seiner härtesten seite.
arschbomben, bikinistreifen, c-klasse

"there's no way out, no way out..."

an alle, die mir hier einen geburtstagsgruß hinterlassen haben.
an alle, die mir per mail was gewünscht haben.

und an den mehrzweckbeutel, wo monsieur gleim mir einen echt netten gruß hinterließ. , den mir wer schneller geklaut hat, als ich mich daran erfreuen konnte. (wieder hingelegt)

(hätte ich auf euch alle einen getrunken, wie vorgehabt, ich läge jetzt noch im delirium. aber ein desperado war voll der lieblichen gedanken - prösterchen !)