Er, rechts von mir sitzend und den Arm in der Luft schwenkend so 'Möppis sind im_mer aus Gummi!', darauf sie, mein Fragezeichend abfangend 'Möppis sind Schnurzel, aber warum notierst Du das jetzt gerade, willst Du das etwa bloggen?'
'Schnurzel?', ich.
'Ja, Möppis sind Schnurzel, aber das hab ich grad erfunden.', sie nochmal nachschenkend.
'Möppis sind das, was man immer irgendwo drauf flüppt.', er.
Daraufhin andächtige Stille.

(Es ging um etwas, was zu einem Auto gehört, das wollte ich gerade schreiben, aber jetzt bin ich mir nicht mehr sicher, es könnte auch etwas vom Gasherd gewesen sein, dieses Möppi. Es war 23:45, es war nach der dritten ganz spontanen Flasche Wein bei der Weinabholung nach Feierabend, und es ist mir leider auch nicht mehr geläufig, ob beide zitierte anonym bleiben möchten.
Ich wollts nur gesagt haben!)

Du super Frau, Du können Heiraten mich ja, ja?, sprachs und feixte mit seinen zwei Kumpels, die alle jeweils zwei komplette Toastbrote von JA! -wie passend!- und Heringe in Sahne im Korb liegen hatten, zwischen vielen Dosenbieren und einem einsamen Kümmerling.
Nix da, und schon gar nicht mit so falschem Brot und den ganzen Geschmacksverstärkern, gebe ich maulig die Regie an die Kassiererin Frau Hunke ab, die das mal eben für die drei jungen Herren im Rausch vor Mittag wegübersetzt, und prompt tritt Stille ein.
Ich bin aber auch störrisch, oder so.

Mein Netz voll praller Clementinen macht direkt eine gesunde Dötsche in das Toast auf dem Band, und beseelt wuchte ich direkt die Frühlingszwiebeln, den Kopfsalat, Hüttenkäse, Joghurts, Milch, also alles hinterher, nur keine Lücke aufkommen lassen, die polnische Toastbrotfraktion diskutiert derweil meine Regalfänge und mein quasi-Verlobter säuselt, das da nix ist Wurst mit dabei. Ich verschwinde unter seiner Alkoholfahne, die mich wickelt und umhaut.
Nee, und Hering auch nicht, ich hab heut Schlachttag, da gibts nur Salatherzen und Kopfsalat.
Ha, Touché, der Punkt an mich, aber pronto.
Die Frau Hunke will das aber jetzt nicht übersetzen und so bleibe ich allein mit meinem kurzen Triumph und denke mir Beifall von den drei Salatherzen und standing ovations vom Bund der Frühlingszwiebeln, die stehen eh grad.

Russen, die sind ja jetzt überall, raunt ein böser Greis an der Trenn-und Einpackstation in mein dafür sehr verschlossenes Ohr.
Polen, zische ich zurück, es sind Polen aus Polen, das soll ja manchmal offen sein, wenn sich wer ärgert. Hab ich mal gehört.
Den hat er kapiert, und läßt mich stehen.

Zwei auf einen Streich unter fünf Minuten, mein Charme ist begnadet, bitte lassen sie die Kinder nach vorn.