So. Der Mann bereitet mit dem Zerstörer den Nachtisch.
Das Dessähr meine ich. Natürlich.
Im Viertel Krieg, ich ausgesperrt. Die Küche ist heute ebenfalls Feindesgebiet. Gehe ich kurz hindurch, weil ich eben hindruch muss, um in den nächsten Raum der Wohnung zu gelangen, werde ich mit einem EY! energisch angebrüllt, und lege den Rest des Weges zu meinem Arbeitszimmer rennend zurück.
Ach was, was sag ich rennend. Im Schweinsgalopp, eingeweihte wissen mit dem Wort umzuspringen.

Jetzt tippe ich hier aus dem Exil, im Hintergrund Jazz an Trompete und ein zur Neige gehendes Glas Wein.
Unten, da auf der Strasse, da werden Bomben gezündet, die mit Rückschlagkraft und Motörhead-Sound bewaffnet sind. Schwer beeindruckt öffne ich alle Fenster, sehe den Werber-Pärchen-Nachbarn beim Aldi-Baguette-aufbacken zu und atme Pulver-Luft.
Gefechte, die wären es jetzt. Statt dessen inne halten und Besinnung zum Muscadet.

Das letzte Posting 2007, wohl.
Die letzten Wochen so schwer, dass sie ganz 207 bekleckern, die kleinen Kacker.
Dabei wars nicht so bös', echt nicht.

Vorsätze?!, ruft der Leser von die Tage.
Nie, sag ich. War nur Bluff.
Und so gehe ich -wie immer- ohne nur einen Vorsatz aber mit Höschen ins nächste Jahr, wohlgesonnen, wieder ein paar Federn weniger, aber nun gut mein liebes Leben, so ist das nun mal mit uns, ein Gerupfe und Gerangel, und am Ende liegen wir uns doch wieder innig in den acht Armen und knutschen bis die Luft knapp wird.

Rutscht famos gen 2008, liebe Leser, ich proste und zähle auf euch!

Lu- 2007 beendend.

"hier gehen mittlerweile knaller wie atombomben hoch. wir gießen unter dem tisch blei."