Die Boot-Camp Note war in der Post. (Yezz!)

(ab 1:41 geht schmitz katze ab!)

Geschafft!

freunde der wörter, ich bleibe der einfachheit halber mal im kleinen tippmodus und melde mich ab- das wochenende wird der voraussichtliche endspurt 2007, also meiner, und ich bin völlig sediert von griechischem wein (domestikos oder so, 3,40 das glas, angeblich trocken, löschte aber prächtig in zusammenarbeit mit ouzo sämtliche olympische feuer) und werde morgen die mit dem esswanst und der knoblauchfahne sein, inklusive der dicken augen. toller einstieg in der sparte, das sag ich euch.

dann heute einen anruf erhalten, der mich promptement in meine härteste jugend zurückführte, und der ging so:
'hey, das line light macht eine revival-party am 15., kommst du auch?'
und ich so keine ahnung, und erst mal gucken, und erst mal dick grinsen und line light nachdenken.
wilde zeit, ganz wilde zeit, jugend halt, sex in hauseingängen und kaufhausschluchten und so viel alkohol, dass ich mit der besten freundin im bett lag und wir überlegten, wer zuerst in die betty ford-klinik reist. jugend halt, und rock'n'roll. das alles ist zwanzig jahre her, und jetzt noch mal revival? ich bin zu sarkastisch, um optimistisch zu denken, das ginge. aber ich gehe fest davon aus, dass das eine echt tolle party wird.

zur feier der nacht die wilde blume.

Da macht man seit Tagen sich und sein Umfeld bekloppt,verschiebt alles auf die erste Septemberwoche, freut sich wie Bolles Schneekönig auf die Woche, ach was, auf das Leben ab dem 03. September, was soll da ein Korken fliegen, was wirds einem da super gehen. Dann mal eben nachgeschaut, wie denn der zeitliche Ablauf jetzt so sein wird, schließlich hat man noch gesellschaftliche Termine am Wochenende, bei so viel Disziplin darf die Kunst nicht zu kurz kommen. Man blättert sich also mit spitzem Finger durch die Unübersichtlichkeit der Website des Anbieters, findet seine Prüfungsbezeichnung und all das, aber nicht zum angestrebtem Datum.
07.09. - 09.09.2007 steht da. Empörtes Blättern in den eigenen Unterlagen, wo ist noch flugs die Zulassung, wo die ...
07.09. - 09.09.2007 steht da. Auch.

Mit einem irren Lachen in wehender Pyjamahose durch die zehn Meter Diele rennen, M. den Zettel mit einem empörten 'SO was passiert mir doch NIE, ich bin organisiert wie ein Ameisenhaufen!' zujammern, und sich dann zur Unterstreichung der der eigenen Fehlbarkeit die fragwürdige Hausfashion mal eben zurechtrücken.
Mal im Ernst: Gegen elf mit Mannes Pyjama-Hose, einem als Anti-Ding anzusehenden Minni-Maus-Pullover (Politik, auch im Haushalt) und einem völlig falsch erinnerten Termin im Kopf bleibt mir nur noch eines zu sagen:

U R L A U B S R E I F

Die Autorin zieht sich und ihren erstaunten Gesichtsausdruck kurz in die privaten Räume der Küche ab, macht sich einen Kaffee und berät, wie die nun frisch gewonnene Woche neu eingerichtet werden kann. Der erstaunte Gesichtsausdruck plädiert für TV-Konsum, Six Feet Under, Folge 7, die Autorin ist für weiterhin erstaunt gucken und Urlaubskataloge wälzen.

Ich, die Mops-Muse bin ganz hin&weg, ♥lichen Dank
werte Frau Polkadot!

Und nun brauche ich Hilfe: was verstaue ich in meinem nagelneuen Mops-Täschchen wohl am besten?

Gottes Urknall entfällt.

(Kurzer Einblender vor dem Wallraff-Interview, machte mir meine Pause!)

Da gibt es dann ja genau die, die auf Mitternacht warten, um die Ersten zu sein. Finde ich sportlich wie süß, aber erreichbar macht mich das nicht, weil in der Regel liege ich in der Mitternacht auf meinen Geburtstag schon tief schlafend oder Mitternacht ignorierend dekorativ im Plümmo, und wenn der Mann dann ansetzt zu einem inbrünstigen Geburtstagskuss, brülle ich laut 'NEIN, ich bin erst morgens um acht in diese Welt getreten, und vorher feier ich mich nicht.'

Dann gibt es die, also eigentlich nur eine, meine Mutter, die wahrscheinlich von der Phantomwehe getrieben Punkt acht (Geburtszeit, ich nehme ernst gemachte Horoskope natürlich entgegen) zum Hörer greift und anstrengender als das gesamte Jahr über ist.
Ab da wird’s entspannt, das Telefon bimmelt immer dann, wenn man gerade aufs Klo möchte, und anhand der anrufenden Ex-Chefs kann man prima sehen, wo man bleibenden und wo man guten Eindruck hinterlassen hat.

Dann gibt es die Schreiber, die man strahlend im Briefkasten empfängt, und direkt nachdem die erste Freude weg ist fühlt man sich mies. Man geht die Treppe hinauf in dem Bewusstsein, dass scheinbar alle es schaffen, vor dem Datum X eine super Karte zu finden, eine Briefmarke zur Hand zu haben und dann die Karte nicht in der Küche unter den Einkaufszetteln liegen zu lassen, bis 8 Wochen nach Datum X. Wobei 'alle' natürlich maßlos übertrieben und Quatsch ist, fühlt sich nur besser an, auf dem Weg in die Wohnung, zum schämen.

Dann gibt es die eMailer, und die in zwei Sparten. Bei den einen freue ich mich aufrichtig, das Person X dran gedacht hat, und bei der anderen wundere ich mich, dass der Griff zum Hörer dann einer Mail gewichen ist, und gucke etwas betrübt. Bei SMS bin ich mir noch nicht so ganz grün, ob das nun persönlicher oder unpersönlicher als eine eMail ist, ich meine, nur weil man den Telefonapparat in der Hosentasche trägt ist einem eine SMS nicht gleich 'näher', oder?

Den Vogel schoss gestern Mittag mit einem lauten Knall mein Gynäkologe ab, der mir in seiner Mittagspause (hoffe ich!) kreuz , quer und schief auf meine Mailbox sang.
Das buche ich unter ‚Eindruck hinterlassen’ ab, und warte natürlich ab jetzt, dass auch mein Dentist, mein Phlebologe und mein zukünftiger Psychologe um mein Wohl buhlen und zu allen Festtagen mal eben flugs durchklingeln, sowieso, jetzt, in meinem Alter.

Abends beim liebsten Italiener hab ich auf alle Gratulanten das Glas erhoben. Ich brauchte einen Liter Roten und eine Flasche Wasser Frizzante um euch alle einmal anzustoßen, also lieben Dank.

Was ich nicht wußte ist, dass man innerhalb zweieinhalb Stunden zweieinhalb Kilogramm zunehmen kann!
Geheimnisse des neuen Alters?

Fotostrecke zum Menue in den Kommentaren, guten Appetit.

Mein Bauch hat immer Recht!

Extrablatt! Zwei Düsseldorfer Bloggerinnen nur knapp dem Feuertod entkommen. Blogsdorf weiß noch nicht so Recht, ob das toll oder tragisch ist.

;-)